Le voyage est de la famille.

(Anonyme, poème trouvé par terre rue Mouffetard, Paris)

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Le voyage est un déjà-vu ambulant, une série de signes qui ne me pointent rien d’autre sinon que je suis au bon endroit, bien qu’il y ait tant de bons endroits possibles. Revenir sur mes pas même si ce n’est pas le bon café, y trouver sur le menu les deux choses dont j’avais envie (jus de sureau et baklava), y entendre quatre chansons que j’ai écoutées en boucle cette année en voulant être là-bas. Maintenant, là-bas est ici; le choc est sucré et sirupeux.

Le voyage est une grande famille dont je fais partie. Une famille de sons, une famille de sens. À mon tour, de ma voix grumeleuse et involontaire, je peux façonner quelques poèmes pour rappeler aux passants qu’ils sont ici, dans leur propre rêve.